Эдуард Мхитарян

Пути-коридоры, или История одного перерождения

Автор становится заложником жанра, пытаясь выйти за его границы

Причина 1

-Вы уволены, Лео. Ваши мысли нас не устраивают. Лучше бы вы вообще не думали, от вас ведь требовалось совсем другое.

Сон

Летевшее рядом облако долго молчало, таращилось на меня огромными глазами и вдруг выкрикнуло прямо в лицо:

-Ты, урод, а ну-ка читай внимательно.

-Что? Это вы мне?

-Нет, это я Пушкину. Александру Сергеевичу.

-Кому-кому?

-Великому русскому поэту. Вот кому.

Причина 2

-Наш клуб, Лео, вынужден расстаться с тобой. В твоей вчерашней речи было много такого, чего произносить не стоило. Ты же знаешь, мы здесь просто отдыхаем.

В Доме

Я остановил машину напротив Дома. Невзрачный с виду, внутри он таил, если, конечно, верить Кирку, нечто, готовое исполнить мою самую заветную мечту. Причём, мечту, о которой я даже сам не подозревал. Чуточку жутковато. Но раз приехал, назад не поверну. Наверняка окажусь в роли шута, зато терзаний об упущенном не будет.

Выключил зажигание. Посидел пару минуток без мыслей и только потом вылез из машины. Дул слабый ветерок. Ночь была безлунная и беззвёздная.

Как Кирк и говорил, под ковриком лежал бумажный пакет. Внутри него я нашёл ключ и записку. Дверь открылась легко, и я оказался в небольшой прихожей. Осмотрелся. Огромный потрёпанный комод, лестница на второй этаж, да два занавешенных прохода, ведущих, наверное, в гостевую и в чулан.

'Следи за знаками,' - напутствовал меня Кирк напоследок. - 'Там всё будет иметь смысл. Тайный и явный'.

Я закрыл дверь и окончательно прогнал трусливые мысли об уходе. Назад дороги нет, об этом больше не думать. Понятно? Понятно.

В гостиной царил полумрак, создаваемый десятком догорающих свечей. Кто же вас зажёг?

-Эй! Есть кто дома?

Тишина. Я уселся в удобное мягкое кресло, расположенное перед потухшим камином, и раскрыл записку. Прочитал несколько раз..

'Вот ты и Дома (в этом месте желательно улыбнуться, Лео). Не беспокойся ни о чём. Ты в полной безопасности, и скоро тебя ждёт открытие. Располагайся. Можешь побродить по Дому. А потом ложись спать. Утро вечера мудренее. Приятных снов. PS Не вздумай сбежать'.

Время было позднее, и я отправился спать. Несмотря на то, что мои мысли никак не хотели угомониться, усталость всё-таки взяла своё, и я уснул.

Причина 3

-Мистер Комсби, извините, что звоним так рано. Надеюсь мы вас не разбудили. К сожалению, у нас плохие новости. Решение по вашему роману было изменено, мы не опубликуем его. У нас сменился редактор, а вместе с ним и издательская политика. Теперь мы будет печатать то, что читают массы. Вы готовы переписать роман?

Открывая двери

Я замурован. Вокруг сыро. Меня страшно трясёт, то ли от страха, то ли от холода. А может и от того и другого сразу. Сквозь две дырочки течёт неяркий свет. Я смотрю в них, но ничего не вижу. Просовываю в них руки и нащупываю... штопор. Чёрт, откуда я знаю, что это штопор?

Поворачиваю его несколько раз и с трудом выдергиваю. Сквозь получившееся отверстие еле-еле выкарабкиваюсь на свободу. Чуть не падаю в обморок, когда обнаруживаю, что я выбрался из своей головы через дыру во лбу. В ту же секунду осознаю, что я - скопление нейронов, называемое мозгом. Слава богу, у меня есть руки и коротенькие ножки. Не лишён я и ушей, глаз, носа и рта. Смех, да и только.

Слышу слабое урчание. Иду на неутихающий звук. Место, в которое я попал, похоже на тундру. Пасмурно, солнце скрыто в облаках. Воздух морозный. Повсюду сухая жёсткая трава.

Вскоре я нахожу источник звука. Привалившись к камню, положив огромную 'голову' на 'живот', тихо посапывает чей-то мозг. Прямо над ним трепещет, как огонёк свечи, синяя капля. Он мне кажется очень старым, покрытым тысячей мелких и крупных извилин. Вместо удивления у меня возникает вопрос по поводу количества моих извилин.

Я подхожу к мозгу, стараясь не шуметь. Это не так легко. Коротенькие ноги совсем не слушаются, а длинные руки, доходящие до земли, мешают ходьбе.

-Извините... - я трясу его за 'плечо', но он не реагирует. - Извините...

Мозг открывает глаза и смотрит на меня неестественно крупными зрачками. Он не мигает секунд десять, потом, пыхтя, неуклюже поднимается на ноги и плетётся куда-то, недовольно ворча себе под нос. Его походка в развалочку выглядит очень смешно. Я бросаюсь его догонять.

-Извините, можно вас спросить?

-Ну чего тебе.

Слава Богу, он останавливается.

-Вы можете мне помочь?

-Помочь тебе? А ты сначала попроси правильно. Вспомни волшебные слова.

-Помогите мне, пожалуйста. Очень прошу.

-Вот это другое дело. Чего тебе?

-Где я? Это сон?

-Почему сон? Нет не сон. И не явь тоже. У этого места нет имени, и сколько бы ты тут не пробыл, всё равно никогда не поймёшь, что оно из себя представляет. Не для наших мозгов это знание. Хе.

-А как я здесь оказался?

-Неужто не знаешь? Вспомни последние часы жизни.

-Помню, как приехал в Дом и лёг спасть. Мне обещали чуда, а я проснулся здесь. Вылез из своего тела и осознал себя мозгом.

-Я попал сюда точно так же.

-Но что всё это значит?

-Как тебе объяснить и с чего начать? Уф. Дом, в который ты приехал - это не дом вовсе. Это, как бы сказать... Был бульон, в котором зарождалась жизнь. Так вот, и у разума свой бульон есть. Вот ты сейчас в нём и находишься.

-Какой-то странный бульон. Тундровидный.

-Он такой, каким ты его воспринимаешь А как ты уже успел заметить, ты - мозг.

-И что мне делать дальше?

-Откуда я знаю. Сам торчу тут уже не знаю сколько и всё жду, что же будет дальше. Так и ты жди. Само придёт.

-А что это за капля висит над вами.

-Капля? Ах это. Особый знак. Так нам показывают сколько времени осталось тут маяться.

-И надо мной есть такая?

-А ты разве не чувствуешь, как она бьёт тебя при ходьбе.

-Нет.

-Вы люди такие. Ничего не замечаете, пока не прихватит.

-А моя капля большая?

-Откуда я знаю, большая или маленькая. Я свою то всего раз видел в зеркале. Ладно хватит болтать. Будь готов. В любой момент может начаться.

Он больше не отвечает на мои вопросы. Я бреду за ним и удивляюсь, что так быстро и спокойно принял правила нелепой игры.

Тьма в конце коридора

Вокруг всё вертится. Я как будто заточён в банке, которую кто-то отчаянно трясёт. Я бьюсь о стенки, но, к счастью, не чувствую боли.

Когда всё заканчивается, оказываюсь в коридоре, концы которого теряются в темноте. Надо мной горит лампа, но её света хватает всего лишь метра на три-четыре. Стоит ли удивляться этому здесь? Старый мозг сидит рядом и медитирует. Дождавшись, когда он закончит, я спрашиваю:

-Он длинный?

-Кто?

-Коридор?

-Какой ещё коридор?

-В котором мы сейчас находимся?

-Так ты видишь коридор? Понятно. На самом деле, это Путь, который приведёт нас к заветной цели. Он мог выглядеть дорогой, канатом, тропой, всем чем угодно. Для тебя это коридор, для меня обычная труба. Путь живёт по своим правилам, он то исчезает, то вновь появляется. Запомни, пока он есть, ты должен, не останавливаясь, идти. Вдруг дойдёшь.

-Как же мы пойдём в темноте. Свет то только над нами. А дальше темно и... страшно.

-Не бойся. Свет всегда будет загораться над нами. Путь - не дурак, он экономный. Иначе не напасёшься энергии, всё освещать.

-И что же, мы так и будем идти по прямой?

Мозг хитро улыбнулся, а потом затрясся в приступе смеха.

-Почём я знаю. Может к повороту дойдём. А может и нет. Тут такая штука, что когда мы доходим до конца и поворачиваем, то попадаем в тот же самый Путь. Это как-то связано с преломлением и мерностью пространства.

-Слушай, откуда тебе столько известно?

-Давай, иди быстрее.

Он не отвечает на вопрос, а я больше и не спрашиваю.

Стена

Путь даётся тяжело. Мучает жажда. Непрекращающийся сухой сквозняк забивает нос и уши пылью. Я иду, уткнувшись взглядом в пол и прикрывая глаза руками. Ноги еле двигаются. Из-за всего этого не замечаю стену, перекрывшую коридор, и натыкаюсь на неё.

Кирпичная, полуразрушенная, дырявая преграда. Откуда ты тут взялась?

Отставший мозг равняется со мной и зло спрашивает.

-Чего застыл?

-Стена.

-Какая к чёрту стена?

-Вот же, - меня уже бесят эти ответы вопросом на вопрос. - Разуй глаза. Что будем делать?

-Я пойду дальше. Стена то в твоём воображении.

-А я?

-А ты останешься. Сам возвёл стену, сам и разрушай.

-Но как?

-Как хочешь. Дунь на неё.

Я дую и стена рушится. За ней стоит молоденькая девушка. Невзрачная невысокая блондинка, с печальными глазами и грустным взглядом, полным понимания*.

Мухи

Путь появлялся и пропадал уже двадцать раз. В один из них, какой по счёту не помню, мы набрели на паутину, перекрывшую дорогу.

-Что это? - спросил я без особого интереса, не подозревая какой удивительный ответ меня ждёт.

-Интернет.

-Здесь? Интернет?

-Почему бы и нет. Пути Пути неисповедимы.

-Так это мой мозг воспринял образ Интернета в виде паутины? Забавно. Я прямо сейчас могу выйти в сеть?

-Да. Только учти, у каждой паутины есть свои пауки. А пауки ждут мух.

-Я рискну.

Стоило мне подключиться, как я очутился во власти сотен заманивающих голосов, которые принялись уговаривать меня зайти к ним в гости. Я отбрыкивался от них, как мог, пока чудом не зацепился за информационный канал.

Через меня потекли бесконечные цепочки данных. Я стал впитывать их. Но они оказались так бессмысленны и хаотичны, что я быстро устал и перешёл в систему поиска. Я пытался найти хоть что-нибудь о Пути, но натыкался только на нулевой результат. Вдруг кто-то заглянул прямо в меня, оставил сообщение и испарился. Пока я подбирал кодировку, чтобы прочесть послание, через меня заговорили два человека. Но очень быстро разругались и заразили меня вирусами. Я расчихался и отключился от сети.

-Ну как там? - с ехидцей спросил мозг.

-Никак, - разочарованно ответил я.

Бесконечный Я

На одном из Путей мы наткнулись на огромный плазменный экран. Знакомое устройство с современным дизайном совсем не вписывалось в окружающую обстановку, но вызвало мою искреннюю радость.

-Чего стоишь? Включай. Посмотрим.

Я включил и увидел себя.

-Смотри. Там же я. У Дома. Вот, подхожу к нему. Достаю пакет из-под коврика. Открываю дверь и захожу. Что это? Повторяется. Только вот... У меня нет такого плаща. А теперь я в кепке. А вот я... Что это значит?

-Кто его знает, кроме Пути, конечно, что это значит. Я уже видел подобное давным-давно. Наблюдал вот также за своими нескончаемыми копиями. А потом много размышлял и вывел две теории.

-Какие? Расскажи, пожалуйста.

-Ладно. Первая теория - чисто научная. Ты когда-нибудь слышал о квантовании миров? Нет? Ну так слушай, неуч. Дело в том, что изначально ты существуешь в одной единственной версии. Но потом, после первого же мгновения жизни, куча возможностей развития событий приводят к тому, что твоё Я начинает разделяться, разделяться, разделяться. И каждое из них в свою очередь тоже разделяется. И вот, как мне кажется, все эти твои Я, которые были раскиданы по бесчисленным параллельным мирам, теперь приходят в Дом.

-Зачем?

-Я думаю, хотят объединиться, чтобы как единое целое, как единое Я отыскать истину.

-А вторая теория?

-Вторая основана на моих домыслах. Я предполагаю, что каждое существо состоит из трёх сущностей: духа, души и призрачной части. Душа - самая главная, является сутью человека, дух - частичка Божественного, дарованная при Сотворении, а призрак - это отражение опыта, накопленного в каждой жизни. И интуиция мне подсказывает, что именно призраки - все перерождения души - собираются на Пути. Для чего, я уже сказал.

-Здорово. А тебе какая из них больше нравится? - поинтересовался я.

-Та, что справа, - снова ушёл он от ответа.

Галлюцинация

-Что это там? Воздушный шар. Посмотри, - кричу я.

В потолке трещина, и сквозь неё мы видим небо, по которому плывёт ярко-красный воздушный шар. Мне даже кажется, что там кто-то машет нам рукой.

-Не обращай внимание. Это всего лишь галлюцинация.

-Да? Как жаль.

Видение исчезает. Я не люблю обманывать себя. Но сейчас так хочется ещё раз увидеть частичку земной жизни, пусть и нереальную.

Эх, побольше бы таких галлюцинаций.

Неудачник

Отчаяние сменялось отчаянием, отличие заключалось только в степени переживания. Не помню, о чём мы говорили с мозгом секунду назад, но мне очень захотелось сказать:

-Я неудачник.

-Ты? Не смеши меня. Хочешь историю про настоящего неудачника?

-Давай.

-Ты ведь писатель?

-Был.

-Ну вот, жил на Земле один гениальный писатель, который однажды написал лучший в мире роман. Но он так устал, дописывая его, что уснул прямо за монитором, нажав клавишу 'Backspace'. Она стёрла весь роман, и когда он проснулся, то умер с горя.

-Вообще-то это старый анекдот.

-Зато очень подходящий для нашей ситуации. Просто пойми, что неудача всегда соседствует с удачей. Получив свою долю удачи там, ты мог влипнуть в такую неудачу, что не попал бы сюда никогда.

-Что ты такое сложное сейчас сказал, я ни фига не понял.

-Повторить.

-Да ну.

  Верный вопрос

В какой-то момент мы перестали общаться. Всё наше существование свелось к нескольким действиям. Путь появлялся - мы шли. Путь исчезал - мы сидели и ждали. И так продолжалось, пока я не увидел, как мой спутник читает.

-Что это у тебя за книжка?

-Конституция США.

-Откуда она у тебя?

-Выдумал.

-Выдумал конституцию?

-Ну не в прямом смысле. Я подумал: 'А неплохо было бы почитать конституцию США'. И вот она. Это одно из преимуществ Пути - исполнение любых желаний.

-Что ж ты раньше молчал? - впервые на Пути я чуть не испытал приступ гнева.

-А ты и не спрашивал.

-Я так и знал, что это скажешь.

-Я тоже.

-А если подумать, чтобы всё это закончилось, получится?

-Попробуй.

-Мне неохота.

-А мне страшно.

Цикл

Старый мозг исчез. Я только увидел, как его капля резко уменьшилась и втянула в себя его тело. Дальше я бродил по Пути один. Тоска и одиночество прошли быстро. Путь то исчезал, то появлялся. Но никого, кроме 'старика', на нём я так и не встретил.

Не помню все коридоры, пройденные мной, а те, что помню - с трудом могу описать. Они надоели мне. Без конца повторяются, заставляя переживать многие эпизоды снова и снова.

Ничего не меняется и, похоже, не собирается меняться.

Пора!

Я стою напротив надписи 'Пора!'. Она мигает всеми цветами радуги, и на неё указывают миллионы стрелок. Я понимаю, что, действительно, пора.

Путь добр. Он переносит меня туда, где я однажды упустил свой шанс.

-А если подумать, чтобы всё это закончилось, получится?

-Попробуй.

-Хорошо.

Нарастающий шум ветра. Вспышка молнии. Раскаты грома. Круговорот. Я во власти урагана. Он будто хочет разорвать меня на мелкие кусочки, но я борюсь и заслуживаю тишину и спокойствие.

Сейчас я в скользком мыльном пузыре. Внутри он зеркальный, и я вижу искажённое отражение - жалкий беспомощный уродливый мозг, болтающий конечностями в пустоте и дрожащая капля, зависшая над ним.

-Да она же испаряется!

Стоило мне произнести эти слова, как пузырь лопнул, и я попал в Ничто. В Ничто нет ничего интересного и настоящего. Неинтересного и ненастоящего там тоже нет. Иногда я даже не знаю, не чувствую и не осознаю, что нахожусь в Ничто. А когда оно исчезает, я не замечаю этого, хотя очень огорчаюсь возникшей внутри меня жизни.

Оглядываюсь. Я нахожусь на чудесной солнечной поляне, окруженной высоким уродливым забором. Знаю, что сам возвёл его, но когда и зачем - не помню.

Посреди поляны лежит камень. Мёртвый застывший кусок материи. Серый, твёрдый и монолитный. Он зовёт меня. Или мне кажется? Какая разница. Я подхожу к нему и обнимаю. Он холодный. Нет, не на ощупь. Его холод таит в себе смерть.

Пытаюсь, но не могу оторваться от него и только чувствую, как он неумолимо вытягивает из меня жизнь. Год за годом. Сначала я теряю воспоминания о Пути, потом о бесцельно проведенных земных годах. Забываю юность, потом детство. Вот нет и рождения. Теперь я не знаю - кто, что и где я.

Плыву в бесконечности космоса и моргаю, пытаясь избавиться от мутного зрения. Я знаю многое, но не знаю, зачем мне эти знания даны и для чего.

Впереди что-то возникает. Солнце? Да, оно. Приятная, знакомая, родная звезда. А вот и она - третья планета. Голубой геоид с знакомыми очертаниями суши. Дом, в который я возвращаюсь. Земля.

Ускоряюсь и вмиг оказываюсь на ней.

По поверхности Земли плывут миллиарды огоньков. Я и сам такой же огонёк, только очень маленький и совсем глупый. Маленький и глупый... Мне вдруг становится одиноко и грустно. Чувства захватывают меня, и я перестаю осознавать себя. Отдаюсь на волю внезапно возникшего тёплого потока, который подхватывает и несёт меня куда-то, успокаивая и нежно шепча: 'Всё будет хорошо'.

Я ему верю.

Он кружит меня и начинает обволакивать плотной пеленой. Я уже заключён в оболочку. И жду часа. Часа, когда обрету свободу. Свободу после рождения.

Осталось потерпеть совсем чуть-чуть.

Девять земных месяцев.

___