МАРГАРИТА ЖУКОВА
Я боюсь, что я сорвусь,
Что вновь надорванное сердце,
Преодолев обиды груз,
Захочет, глупое, согреться
В его предательских руках.
Всесилье дутое… Фантомы…
Невесть откуда – крыльев взмах,
Не рук,
а крыльев невесомых.
* * *
Шагаю мимо черемух,
как будто бы нет их вовсе:
Не прохожу – проваливаюсь, продавливаю воздух.
Волос моих желтые листья помнят одно лишь - Осень!
Осени же бесчувствием, дай и покой, и отдых…
К чему эти звезды белые гроздьями вслед мне тянутся,
Словно волшебною палочкой, чтобы плеча коснуться?..
Бежать, бежать без оглядки!
Бежать и не останавливаться!
Весной потерять сознание -
и лишь в сентябре очнуться…
* * *
Зачем писать больные строки,
Коль так сбываются они?..
Ах, строки, строки –
вы жестоки,
Когда, переливаясь в дни,
Вы воплощаете событья,
Которых не переиграть.
Поэту свойственно наитье,
Поэту не под силу врать.
Но я же не поэт: всего-то
Рифмую бусины-слова –
Такая странная работа…
Но где-то вдруг вздохнет сова,
И звуки те подхватит ветер,
И вдаль снесет…
И – началось…
Слова рифмуешь? –
Ты в ответе
За все, что, миг спустя, сбылось.