Другие сборники:

 

 

Сборник фэнтези-рассказов

"Темный эльф"

Поэтический сборник

"Песни Тьмы"

 

  

Сборник рассказов Хозяев Черного Дома

 

 

 

Лучшее из Всемирной Сети

В библиотеку 

 

Дмитрий Тихонов aka Людоед

Содержание:

Дмитрий Тихонов

1. Плачущий мир

2. Проклятый

3. Смех

4. Точка ноль

Юрий Курепов

1. Открывая глаза

ПЛАЧУЩИЙ МИР

Миниатюра

Я был изначально пуст и неисправим. Я был целеустремленно тверд и неисповедим, как путь сошедшей с ума пули. Если вам доводилось теряться в темноте, то вы знаете, как тяжело вернуться обратно. Меня отговаривали и предостерегали, пытались помочь. Но я все равно шел – шел, чтобы снова увидеть и вспомнить, потому что начал уже забывать, как плакал мир. Да, однажды мне пришлось наблюдать это своими собственными глазами, но память недолговечна, память шутлива и легкомысленна, и доверять ей может лишь глупец. Поэтому и нужно было вновь увидеть…

Свершилось и лопнуло, сбылось и взорвалось… где-то здесь, где-то рядом… во тьме, во тьме – свистни, и ночь свистнет в ответ… хей, хехей…

Через мост вело две дороги: одна туда, а другая обратно, и в середине моста они пересекались – именно там я впервые увидел ее фигуру. Точно, вот оно, то самое место, такое узнаваемое, прежнее, единственное прежнее здесь… Все вокруг без перерыва меняется, стремится к чему-то, а оно – нет. Зачем? Его звездный час остался в прошлом, он случился несколько месяцев назад, когда я впервые увидел здесь ее фигуру.

Была такая же холодная ночь, и фонарь плакал кислыми слезами, и ветер ласково гладил крыши домов, и бездонная небесная яма свирепо и беззвучно хохотала над нами. Я шел, опустив голову, спрятав руки в карманы, дрожа от холода и темных предчувствий, бормоча что-то несвязное и грозное, пытаясь понять, почему именно так, а не иначе.

Я перепрыгивал через лужи, в которых кривились изуродованные отражения мира, и не смотрел по сторонам. Это бесполезное и опасное занятие – смотреть по сторонам. Ничего нового все равно не найдешь, только испортишь себе настроение или на неприятности нарвешься. Наши улицы полны банальностей и облезлых стен, и мне всегда нравилось ходить по городу только ночью.

Не знаю, что заставило меня поднять голову, когда я походил к мосту. Возможно, какой-то голос, глухой и искренне-истеричный, крикнул внутри меня «Смотри!» – а может, я просто споткнулся, не помню, да это и не важно. Я все-таки поднял голову – и увидел на середине моста ее фигуру. И было в ней что-то от уже улетевших на юг птичьих стай, и от подкрадывающихся морозов, и от палой листвы, и от небесного смеха – она была слезой плачущего мира… слезой, на мгновение застывшей на самом краю глаза, дрожащей перед тем, как покатиться вниз по щеке…

Наверное, мне нужно было крикнуть что-то предостерегающее, нужно было попытаться остановить ее, удержать, схватить за локоть в последний момент – я не успел даже подумать об этом. Я стоял, как вкопанный, и не мог оторвать взгляда от ее красоты, противоестественной, ошеломляющей… но мимолетной. Такая красота не существует дольше двух мгновений – первое мгновение дается ей, чтобы родиться, а второе – чтобы умереть. И вот, в промежутке между ними мы замерли напротив друг друга, зная, чем все закончится, но не в силах ничего исправить. Я не знаю, видела ли она меня, видела ли она хоть что-нибудь, кроме ждущей ее темноты – временами кажется, будто ей хотелось что-то сказать мне, но иногда я совсем в этом не уверен…

А потом произошло закономерное, и потому непоправимое. Она шагнула с моста в пространство и полетела вниз – как и всякой слезе, ей предстояло сорваться и скатиться по щеке, оставляя за собой мокрую дорожку. Река приняла ее беззвучно и с радостью, темная вода жадно проглотила тело и сделала вид, будто ничего не случилось…

Я перешел через мост, не вынимая из карманов рук. На другой стороне было то же самое – тротуары, фонари и афиши. Блестела мокрым асфальтом пустая дорога, где-то тяжело урчал грузовик, а в некоторых окнах уже горел свет. Ничто здесь не напоминало о плачущем мире. Ничто, кроме меня. А я уходил прочь и думал, как тяжело, наверное, быть миром, и как часто ему приходится плакать. Больше мне никогда не удавалось увидеть ее фигуру на середине моста…

Да, это здесь… здесь… во тьме, во тьме – свистни, и ночь свистнет в ответ…

 

 

 

 В библиотеку

 

Hosted by uCoz